«El oriente de Asturias visto por los niños»

Me acabo de topar con la presentación de una obra. Lo curioso es que es nuestro querido José Antonio García Barrigón quien está detrás de la idea original que ahora ve la luz. En Navidad supe de esta recopilación de dibujos de más de 300 niños. Y hace unos días este libro fue presentado a los medios. Por lo que leo en las dos noticias de los periódicos asturianos que hay en los links, no soy el único que se emociona cuando recuerda al crack. Pinchad en ellos para saber algo más. Lo que más me gusta es que aluden a Barri no como biólogo, que lo era, sino como artista, que también lo era, y con mayúsculas. Lo que hubiera disfrutado él con cosas como ésta.

Esa sensación de vacío...

... que no alcanzo a comprender del todo. No hace ni una semana y el adiós de Antonio Vega me sigue teniendo con la cabeza a otra cosa. No paran de sonar esos temas suyos eternos. Uno recurre al iPod una y otra vez en busca de consuelo.

Y la televisión pública programa un espacio especial que hace que incluso derrotado por el sueño me acueste a las dos de la mañana. El poder hipnótico del músico, del cantante, del letrista, del personaje. Y una sensación de que hay que ir al Penta para lograr una catarsis cada vez más necesaria.



Salva siempre dice que El Sitio de mi Recreo es una canción hacia adentro y Chica de Ayer, hacia afuera. Llevo seis días hacia adentro y creo que necesito unos minutos hacia afuera. Pero no me sale...

"En un mundo descomunal
siento mi fragilidad
[...]
Me da miedo la enormidad
donde nadie oye mi voz".

La humanidad de la RAE; y la inhumana ministra

Os dejo un texto que he leído hoy por ahí. Yo alucino con la sarta de estupideces que se llegan a decir en estos días, pero la de ayer de Bibian@ Aid@, miembr@ del Gobiern@ es que parece un monólogo de un flipao. La RAE sale en defensa del pensamiento lógico, que no es poco con la que está cayendo...

La RAE contradice a Bibiana Aído en cuanto a qué es un 'ser humano'
Tras las declaraciones de la ministra de Igualdad, Bibiana Aído, la Real Academía de la Lengua Española ha destacado que un feto es 'ser' "porque existe" y 'humano' "porque procede del hombre y no del mono o del caballo".
gaceta.es - 19-05-09

La Real Academia Española contradice las declaraciones de la Ministra de Igualdad
El miembro de la Real Academia Española de la Lengua (RAE), Gregorio Salvador, afirmó este martes 19 de mayo que un feto es un ser humano desde el punto de vista etimológico, ya que es ser "porque existe" y humano al proceder del hombre "y no del mono o del caballo", señaló después de que la titular de Igualdad, Bibiana Aído manifestara lo contrario al no haber una base científica para ello.

Este académico aseguró que un feto de trece semanas "evidentemente que es un ser humano", ya que pertenece a la especie humana, así como una "potencial persona" hasta el momento en que nazca.

Más aun, Gregorio Salvador advirtió de que "desde el momento de la concepción, en que se unen el espermatozoide y el óvulo, el humano empieza a ser". Esto no quita, añadió, para que cuando crezca se vuelva "inhumano" con comportamientos impropios de la condición humana. (Ep)

Irremplazables

Cada jornada que libro es jornada de homenaje a los que no están. A diario no hay tiempo para uno mismo, y estos días sirven para que uno interiorice.

Si voy al tenis pienso en mi padre. Aún no me creo que llame a Santander y no me coja el teléfono para hablar de Nadal y del Racing, o de cómo van Bea y las niñas. Van bien papá. Y todos los días hablamos de ti. La primera estrella en el cielo es la tuya. Y de cualquier cosa sale tu nombre. La huerta del abuelo, la foto del abuelo, "es médico, como el abuelo", las galletas de abuelo, el yogur del abuelo... "Abuelo, te quiero tanto", dice Carmen y asiente Lu. "¿A que el abuelo cuida de nosotros?". Pues claro que sí, les digo.

Hoy llevo puesta la camiseta en homenaje a ti, Barri. Me he sentido un poco solo -aún no me había enterado de la muerte de Antonio Vega, pero seguro que ha sido por eso- y he buscado esa proximidad, la que me da pensar en ti. Me ha gustado la idea de llevarte conmigo, plasmado en la camiseta verde que todos tenemos.

Nada más ponérmela he pensado en Toño, a quien llevo demasiados meses sin dar ese abrazo que necesito; en Litos, amigo incondicional; en Javi, el que nunca te falla; en Chema, eterno colega fiel; en todos nuestros amigos que tanto te añoramos; en todas nuestras amigas, que tanto te siguen queriendo.

La camiseta-homenaje es como un punto de unión. Más de una vez la he llevado puesta debajo de una camisa buscando la fuerza que me da. Es como el traje de Superman. Es como llevarte al lado. Es como sentir que estás conmigo y que me ayudas a superar el día a día este tan duro que nos ha tocado en suerte. No es nada fácil lidiar con la situación actual, en la que cada día un amigo se queda en paro. Aunque algunos vean "brotes verdes", yo más bien veo flores marchitas.

Dicen los aficionados al basket que el cielo es un playground. Y ahora que escucho Dreams, de The Cranberries, sueño que jugamos una pachanga, como la que acabo de ver antes de salir de casa. Es de hace un saco de años (entre 15 y 20), en Solares, en casa de Andrés. Estamos casi todos. Ese es mi sueño de hoy. Aunque el de todos los días siempre es similar y siempre lo protagonizas tú. Tu compañía es el tema recurrente.

Sigo en el metro y casi no puedo escribir, pero la música que sale de mi iPod me ayuda a que fluyan mil pensamientos. Suenan nuestros Housemartins, los que pusieron sintonía a los primeros meses de nuestra amistad. Quizá por eso nunca me canso de escuchar The Light is Always Green. Eso es lo que pedimos, un poco de green think.

O Fairytale of New York; ya que hablamos de sueños, soñemos con un mundo mejor. El que tú proponías, el que tú nos marcaste. Basado en la sencillez, la honradez, la solidaridad, la amistad, la alegría; siempre con una sonrisa que no cabe ni en un gran angular.

Soy recurrente en la música, quizá debido a la falta de tiempo y a lo mucho que necesito escuchar algunos temas. Y quizá porque acostumbro a buscar una misma cosa: el amor de los que ya no están y sigo queriendo como siempre.

PS. He manuscrito casi todo lo anterior sin saber que había muerto el gran Antonio Vega. Ahora al transcribirlo lo sé y me doy cuenta de que seguro que algo flotaba en el ambiente; una vibración; una ausencia; algo irremplazable.

El Madison, siempre en el corazón

Esta foto me pilla ya lejana. Es del año 94 y casi me cuesta unos empujones de un 'gorila custodio' del Madison Square Garden. Pero me dio igual, puedo decir que pisé el parquet de mi cancha favorita junto con el Boston Garden.

Sé que Javi me dirá que qué pasa con el Forum de Inglewood. Pues nada, qué va a pasar, qué soy de los Lakers, pero su cancha me deja más frío. A mí me gustan los Lakers, pero Los Ángeles es una ciudad que no me llama la atención; será porque soy del norte y me tira más la vegetación de Massachusetts o del Estado de Nueva York.

La foto me la hizo mi colega Ricardo Ricci y lo que más me duele es verme con 15 años menos. Además, en aquella época todavía era capaz de batirme el cobre sobre una cancha de basket; algo impensable hoy en día.

Nunca me olvidaré de mi entrada en el MSG desde la Séptima Avenida. Lo primero que vi fue a Anthony Mason hablando en una cabina todo encogido. Los ojos ya me hacían chiribitas. Luego, dentro, flipé con los números retirados, el color de las butacas, el tono del parquet, el aroma a basket del de siempre... y esa sensación que uno tiene en estos templos del deporte al pensar en la cantidad de jornadas míticas que ahí se han vivido.

Después de ese partido conocí a Bernard King -uno de mis ídolos-, a Mark Jackson, a Kevin Willis, a Jamal Mashburn, a Kenny Anderson, a Ron Harper, a Charles Oakley, a Anthony Mason... Como para no levitar.

La Horadada, el paisaje roto

Desde pequeño fue una de mis vistas favoritas. Una islita perforada por la naturaleza con leyendas míticas en su haber. Un día, la parte superior del arco no pudo aguantar más los envites de las olas y se fue al agua.

Enseguida se empezó a hablar de si había que arreglar lo que la naturaleza había derribado... y yo me manifesté a favor. Me dolía que no se arreglara ese paisaje tan especial. Pero se metieron los políticos en el ajo y la burocracia lo paralizó todo...

Han pasado los años y el paisaje sigue "roto". Se empezó a hablar de que la obra costaría 300.000 euros, que sí no sé qué y no sé cual... Lo de siempre. Al final, la casa sin barrer. El otro día vi el destrozo de nuevo y sentí pena, pero por el paisaje, no por los políticos, que cada día me dan más asco.

El Lobos ya está en LEB Plata

El baloncesto de elite en Cantabria sigue metido en pleno socavón, pero este fin de semana el Lobos logró el ascenso a la LEB Plata, tercer escalón por detrás de la LEB Oro y la ACB.

Uno recuerda con cariño los desplazamientos a Torrelavega para ver a los Jerome Lane, Bob Harstadt, Ruiz Lorente, Pedro Mateu, Miguel Cabral, Ricardo González, Marc Jackson (en la imagen), Thomas Jordan... Son tiempos que parecen muy lejanos y que uno cree que no volverán a repetirse fácilmente.

Esquina tras esquina...

Unos días por Santander. Mal tiempo, agua, viento y frío. A pesar de todo, los paseos por el centro nunca pueden faltar. Y una constante, pensar que podrías aparecer detrás de cualquier esquina: Gómez Oreña con Pedrueca, la calle del Arrabal con la del Medio, Hernán Cortés con Martillo...

Cuando miro por dentro del arco del Banco de Santander unos ladrillos naranjas al fondo incendian mi corazón. Allí estuvo el Teatro Pereda, pero yo sólo asocio ese edificio a largas charlas, a despedidas nunca queridas, a esperas siempre gratas, a lejanas llamadas al telefonillo.

Son mil recuerdos que se agolpan en mi interior; todos buenos, claro. Pero la ciudad está más vacía. Yo lo noto y Carlos siempre me lo dice. A fin de cuentas él pasa por allí todos los días. Aunque yo transite por allí muchas veces a pesar de la distancia...

¡¡Al ataque!!

Dicen que si reunes a media docena de amigos a cenar, al rato ya hay alguno que está parodiando a Chiquito. El de la Calzada te puede gustar o no, pero lo que está claro es que logró que millones de españoles hiciéramos el imbécil y nos riéramos a mandíbula batiente.

Además, si alguien imitaba bien al cantaor y humorista, por ese orden, ese era nuestro querido Barri. Como nos pasaba con Faemino y Cansado, casi todos nos reíamos más con sus imitaciones que con la 'versión original'.

Mañana me voy para Santander. Mañana veré Peña Cabarga desde mi casa. Mañana no podré dejar de recordarte, Jose.

La lección de Seve Mulligan

Te leo hoy en Marca, en una entrevista de Olga Viza. Seve en estado puro. Estás en la lucha diaria, como siempre. Dices que la vida te ha dado un mulligan (ese golpe de repetición que se permite entre amigos cuando uno pega mal a una bola en el tee del uno y que a veces se extiende a algo más...).

Esa palabra la aprendí en el tee del uno de Pedreña de niño, tendría 14 ó 15 años y serían las nueve de la mañana de un sábado ochentero... "¿Qué? ¿Hay mulligan?", decía un veterano que acababa de pegar un mordisco más que un golpe a una bola. "Sí, sí, hay mulligan", respondió el caballeroso contrincante.

La vida pocas veces nos concede esa oportunidad, pero cuando la ofrece hay que lucharla. Yo te sigo visualizando vestido de azul marino, tu color fetiche, o con la chaqueta verde de Augusta, todo un canto a la esperanza. A fin de cuentas, al despertar de la anestesia de la primera operación ya dijiste eso de "yo siempre gano".

Ahora señalas que estás "ante el par 72 más largo del mundo". No hay prisa. Lo importante es estar sobre el campo con el orgullo de saber que uno está poniendo todo de su parte.

P.S. La foto es del hoyo 14 de Pedreña, que tiene unas de las vistas más bellas que uno pueda presenciar de la entrada de la Bahía, de Mouro, de Somo, del Palacio de la Magdalena. Un lujo asiático a ¿un par de kilómetros? de la casa de Seve.

Un poco de campo siempre viene bien

Terreno de montaña retorcido y quebrado, cerezos y vides compartiendo sustento. Mogarraz, tierra bella y montaraz. Un placer para la vista.

Jamming, visite nuestro bar (el bar de Barri)

Barri y yo nunca tuvimos una especial inclinación por el gremio de la hostelería, no. Pero sí que muchas veces hablamos de que si pusiéramos un bar lo llamaríamos Jamming o El Jamming. Buena música, ambiente relajado y lleno de amigos. Cada vez que escucho esta canción me acuerdo de aquel proyecto mental.

Jamming es un temazo del gran Bob Marley, uno de nuestros favoritos, y que uno asocia al verano como ninguna otra cosa. Quizá porque estar tirado en la playa escuchando al astro jamaicano es uno de los mayores placeres que uno puede disfrutar. Decía Ana Ozores en La Regenta que "vivir es el placer de vegetar al sol". Premio para la bella dama. Lo clavó.

Barri era un animal playero, como lo éramos un poco todos cuando nuestros veranos eran de casi cuatro meses... No puedo, ni quiero, olvidar aquellas jornadas eternas de playa hasta las ocho de la tarde. Luego, duchita, merienda-cena y a dar la cara por la noche envueltos en un mar de risas y conversaciones motivantes.

Ahora veo el sol detrás de la ventana madrileña. Veo también las webcams santanderinas y hay gente paseando por El Sardinero, aprovechando la marea baja (ideal para entrenar el relevo del 4 x 100 de la DDR, que diría Enorme). El mar está en calma; Mouro no sufre el empuje de las olas; es un buen día para bucear. Y es una jornada para recordarte, para echarte de menos, como cada día, pero al menos con el beneplácito del buen tiempo; ése que nos pone en paz con nosotros mismos. Hoy te recuerdo al ritmo del reggae, Rasty, amigo eterno, hoy volveré a llorar por tu ausencia y hoy volveré a ser feliz por tu presencia en mí.

La ermita de Santa Justa en Ubiarco

Una procesión llena de colorido en uno de mis sitios favoritos de Cantabria... Creo que se celebra el 19 de julio.


Y esta es la versión mía del pasado verano, aunque hiciera malo y mi cámara sea muy modesta para hacer vídeos...

El tiovivo de Susanita

Así lo ha llamado siempre Lu. Pues bien, llevaba meses cerrado -lo mismo que el otro más rápido que está al otro lado de la Plaza de Pombo-. Hoy he leído que han vuelto a abrir, y me he llevado una gran alegría. No entiendo que se cierre o se pongan tantas dificultades a gente que sólo quiere trabajar y alegrar a los más peques.

¿Qué por qué Lu lo llama 'de Susanita'? Porque lo asocia a la canción Susanita tiene un ratón, que seguro escuchó ahí decenas de veces...

This is Anfield, my friend

Sé de unos que hoy tienen ante sí el reto de demostrar si valen o no...

P.S. Y como les suele suceder fallaron de nuevo y demostraron que cualquier reto les viene grande.

¿La calma? ¿Qué calma?

Dicen que tras la tempestad viene la calma... En el Cantábrico eso no sucede este invierno. Vamos, como en la convulsa política española.

Esa bahía...

Amor-odio; Mouro y la mar...

Recuerdo un día en el que Barri y yo pasamos toda una tarde chupando frío para captar unas imágenes como éstas. Estuvimos en El Camello, donde las carabelas, en el Palacio de La Magdalena arriba, por las rocas... Los encuadres y los momentos fueron maravillosos. Lo malo es que la última persona que usó mi cámara quitó el carrete y no puso otro, por lo que el viaje fue en balde. Casi no nos reímos con el incidente. Lástima de fotos, sí; pero los momentos vividos no me los quitará nadie de la memoria.

Cuando fuimos los mejores...

Dedicado a la memoria de Barri, seguidor verdinegro de pro.


Como te dijeron tus compañeros del Máster: "GRACIAS POR RECORDARNOS QUE TODAVÍA NOS QUEDA EL SUEÑO DE SOÑAR"

Es de lo más grande que haya leído nunca. Menos mal que ahí estaba tu hermana Paloma para transmitírnoslo. Cómo te echo de menos, amigo...

Fernando Llorente, el navarro-riojano pro Euskal Herria que golea con España

Leído en sinanimodemolestar.com:
"Fernando Llorente nacido en Pamplona (Navarra) y criado en Rincón de Soto (La Rioja) firmó el comunicado en el que se negaba a jugar con el combinado autonómico de Euskadi si éste no adoptaba el nombre de Euskal Herria. Lo del nombre sería un asunto sin importancia si no fuera porque se acerca a tesis de la izquierda abertzale, lo cual, cuando menos empieza a ser preocupante.

¿Qué dirán ciudadanos de la Comunidad Foral de Navarra, navarros de pura cepa, de esto? ¿Qué hacemos, Fernando Llorente? ¿Negamos el derecho a existir a la Selección Autonómica de Navarra? ¿Crees que tienen derecho a tener una selección o ha de estar englobada en la de, como tu firmas, Euskal Herria?

Te pregunto una cosa: ¿Lo has firmado libremente en conciencia o te has visto obligado por presiones del grupo? Si realmente piensas así, cosa que dudo, mancharías la camiseta española para defender la cual te acaban de seleccionar. En ese caso, deberías ser honesto y renunciar.

Sin embargo, creo que, aunque no fue un gesto que te honre, firmar ese documento pudo ser la consecuencia del ambiente de miedo y presión que se sufre en la Comunidad Vasca y de la que no se escapa ningun ambiente, por supuesto, imagino que el Athletic es una continuación de la propia sociedad".

Y yo añado:
Fernando Llorente debutó ayer con la selcción española y marcó. Esto fue lo que dijo después del partido: "Estoy contento porque es mi primer gol y ojalá lleguen más. Es el momento más importante de mi vida". La mezcla de política y deporte da asco. Y la utilización de los deportistas, el miedo que se les mete en el cuerpo y el dejarse llevar para ahorrarse problemas tiene estas cosas...

Yo tengo claro que Llorente es un buen tipo y que se vio presionado a firmar el manifiesto absurdo que le pusieron delante. ¿Por qué? Por miedo a tener problemas, a quedar señalado. Y eso tiene un nombre: falta de libertad. Qué pena.

Loquillo, Epi, Solozábal, Jimix... cracks totales

La Rampa de Kalín

Me acaba de decir mi madre que ha muerto Kalín, sí, Nicolás Ochoa en su DNI. Un personaje de esos que forman parte de muchas imágenes puertochiqueñas. 

Sus amigos, infinitos, solían llamar a las rampas que bajan al mar en la zona de Puertochico La Rampa de Colás, y La Rampa de Colás II en recuerdo al padre de Kalín. Pero algunos ya piden que la que baja apuntando al oeste, la que está frente a la caseta de los Prácticos, se denomine Rampa de Kalín. Pues así sea. Qué menos para homenajear a un hombre del mar, a un machinero, a un raquero -término que a él le enorgullecía y en el que no veía nada peyorativo-.

Tenía sólo 73 años y mucho que contar. Ahí queda su libro El Puertochico que yo conocí, una obra amable, de alguien que no pretendía pasar a la historia como literato, pero que sí buscaba recordar a muchos personajes cotidianos, dignos de esas palabras de elogio y de admiración.

Yo recuerdo a Kalín desde pequeño, vendiendo en sus tiendas de deporte en Castelar. Aún hoy, cuando paso por delante de una peluquería junto al Pilar y frente al Siboney recuerdo mi niñez. Ahí compré mi primera caña, mis primeros aparejos, creo que, incluso, ahí aprendí a empatar un anzuelo.

Luego, han sido muchos años cruzándome con Kalín, junto al surtidor de Puertochico o por Castelar. Y siempre veía una sonrisa en su semblante, ese gesto del que lleva recorridas muchas millas y está en paz consigo mismo. Veo, a través de las webcams, que la Bahía está tranquila. Quizá lo que en realidad está es triste...

Chimpete, champata...

Uno no puede evitar acordarse de los políticos al ver este guiñol de El Retiro. Los escuchas y siempre dicen lo mismo: palabras vacías y respuestas mecánicas que eluden responsabilidades y buscan culpar al de enfrente de todos los males. Con lo fácil que debería ser trabajar en beneficio de todos... ¿O es que gobernar no consiste en eso? Chimpete, digo champata...

En la habitación de al lado...

Eso le decía una amiga a Eva. Él nunca se fue, nunca se irá; "está en la habitación de al lado". Le tenemos ahí cerca, dándonos su apoyo, haciéndonos mejores, remando con nosotros en el día a día, echándonos un capote.

Lo dijo Susana y cada vez que lo rememoro me emociono: "Fácil de querer, imposible de olvidar". Lo dijo Seppe y lo clavó: "El hombre a una sonrisa pegado".

Lo dijo Cristina y me iluminó: "Nunca vi a Barri con miedo, desesperado por su suerte. Siempre la eterna sonrisa, nunca una palabra de lo que sufría, de lo injusta que es esta vida".

Lo dijo Salva y me sentí muy triste, pero muy afortunado: "Me lo encontré por Santander este verano, con su gorrillo, con su sonrisa, con su sonrisa, con su sonrisa, con su sonrisa...".

Lo dijísteis todos y me conmovísteis. Fueron unos días muy complicados, pero preciosos, porque se creó el Barri Spirit, una sensación que nos invadió a todos, que nos hizo sentirnos privilegiados por haberle conocido y desgraciados por haber perdido a alguien tan valioso. Me sentí orgulloso de tener a unos amigos unidos en el dolor. En los días que siguieron, no podía separarme del ordenador ni un segundo porque todo lo que llegaba me consolaba ante la hemorragia de sensaciones que se me agolpaban en el pecho.

Uno ha pasado por momentos muy difíciles, pero el dolor de esos días me rompió por dentro, me faltó el aire como nunca, me hizo conocer el lado más cruel de la vida. Me levanté un viernes siendo casi un niño y pasé una noche metido en un autobús sin pegar ojo y llorando, pero llegué a Santander empezando a ser un hombre.

Hoy la vida sigue siendo maravillosa y cruel; dulce y amarga; azul claro y azul oscuro casi negro; llena de las sonrisas del recuerdo y repleta de desconcierto; plena de consuelo en forma de imágenes y canciones y capaz de fundirnos con un inexplicable vacío. Pero tu imagen -amigo del alma-, tu flema cántabra, tu entereza, tu valentía, tu grandeza, tu personalidad arrebatadora, tu calor, tu cercanía, tu pasión, tu todo, sigue haciendo que después de llorarte, uno siempre, siempre, siempre termine apelando al legado que nos dejaste, a tu especialidad: la sonrisa.

Aún así, qué no daría yo por tenerte delante, por poder mantener contigo una de nuestras charlas eternas y por poder darte ese abrazo sincero con el que decirte: "Hasta pronto, amigo".

P.S. Hoy estaba en el trabajo, era viernes, la misma hora, el mismo cielo azul. Todo se me ha venido encima...

Con la que está cayendo...

... creo que esta imagen, de una exposición de clicks de Famobil en Santander, resume a la perfección los deseos de casi todos. Si los indios y el séptimo de caballería firman la paz con un pow-wow en toda regla, ¿por qué hay tanto cretino que parece no enterarse de nada? Quedémonos con el gesto, que ya sabemos lo que pasó luego. Pero eso es otra historia.

El sueño al alcance de mi mano

Sobrado, muy sobrado

La camiseta mítica, una realidad

Peces en El Retiro

Too high, too far, too soon...

Estaba escuchando, como casi todos los días, The Whole of the Moon y no he podido evitar lo que siempre me pasa. Es cierto, estás demasiado arriba, demasiado lejos y te fuiste demasiado pronto.

Contigo uno siempre tenía una sensación, la que se plasma cuando Mike Scott canta eso de "I spoke about wings / you just flew". Y creo que ahí queda todo recogido a la perfección. Nosotros queríamos vivir, tú vivías. Yo quería hacer algo, tú ya lo habías hecho...

Creo que tus 40 años son para enmarcar, como tus dibujos, como tu alegría, como tu manera de ser, como todo lo que nos diste y todo ello sigue en nosotros dándonos fuerzas cada día para seguir. Como siempre, gracias, amigo.

Si las piedras hablaran...

Las losas de la imagen están junto a lo que Kalín llama La Rampa de Colás, en Puertochico (Santander). No sé si es algo que el personaje puertochiqueño se sacó de la manga en homenaje a su padre o si alguien más denomina así a esta bajada al agua que desde niños tanto nos llamó la atención, pero poco importa.

Muchas de estas espectaculares losas desparecieron para siempre del paisaje del muelle y éstas son algunas de las que se decidió conservar. Resbalan un poco, no son lisas, pero a mí me gusta andar sobre ellas. Tienen un algo especial.

¿Cuántas toneladas de pescado habrán visto sacar de la mar? ¿Cuántas redes de pesca habrán visto secándose al sol? ¿Cuántas lanchas habrán visto panza arriba para ser calafateadas o pintadas? ¿De cuántas conversaciones cantarinas habrán sido testigo? Incontables. Por eso me gusta que sigan ahí, y que presencien también nuestras vidas y las de los que vienen por detrás.

Eduardo Noriega, un viejo conocido

Ayer pasó por la redacción Eduardo Noriega. Venía a ver a gente de otra publicación con motivo de un viaje a no diré qué destino. Me dijeron que estaba en la entrada y decidí salir a saludarle.

Hacía muchos años que no nos veíamos y hablábamos (unos 10). De hecho la última vez que nos topamos fue en la calle Altamirano, él  se encontraba cansado y estaba terminando de rodar Abre los ojos con Amenábar. Ya era casi una celebrity y, sin embargo, seguía siendo el de siempre. Alguien natural y cercano.

Conozco a Eduardo desde pequeño. Su hermano Javi iba con uno de mis hermanos a clase. Su hermana Rocío fue una buena amiga durante muchos años. Su familia vivía cerca de mi casa, en San Martín, y todos sus hermanos cogían el autobús en la siguiente parada para ir a los agustinos. Buena gente todos ellos. Hace unos años, Javi fue tildado de "medusa" por el despreciable Piterman, señal de que esta gente es gente de bien.

Recuerdo a Eduardo en su casa, una tarde de verano. Le acababan de aceptar en Madrid en el Centro de Arte Dramático, o algo así. Estaba nervioso e ilusionado a partes iguales. Perseguía un sueño, pero su madre estaba inquieta por lo que le pudiera tener preparado el futuro.

Me viene a la mente una tarde de agosto. Me llamó su madre para ver si podía hacer algo para que aceptaran a Eduardo en mi colegio mayor. Hice lo que pude; poco. Llamé al director y lo aceptaron. Sólo estuvo un año, pero recuerdo aquellos partidos de fútbol jugados en el patio. Él con unas medias altas azules y blancas de los agustinos. No es que fuera muy bueno, pero se defendía. Muy del Barça, y muy del Racing.

Ayer, hablé cinco minutos con Eduardo. Estaba delgado, se le veía fibroso. De negro, con barba y con gafas de intelectual. Con un casco, negro también. Hablamos de cómo nos iba. Yo de mi vida de currito de clase media. Él de su vida de actor en la cumbre, pero con modestia, con cercanía, como si lo que ha logrado no tuviera ninguna importancia. Le dije: "Yo sí que te veo mucho". Y contestó: "¿Sí? No me prodigo mucho, la verdad. Sólo cuando estoy promocionando una película". Y es verdad. Él es una persona celosa de su intimidad.

Me dijo que Rocío vive en Mallorca y que él se escapa a Santander cuando puede: "Cada vez es más difícil, ¿eh?". Y le comenté que le vi en Pedreña este verano. "¿Donde las sardinas?", me pregunta. Sí, justo ahí. Iba con una morenaza de cortar el hipo, pero eso no le importa a nadie. Bueno, al menos a mí no.

Recuerdo que hace años se lo presenté a Beatriz. Y a Bea le daba miedo por su mirada. Le recordaba a su papel en Tesis. A mí me hizo gracia. Noriega no puede dar miedo a nadie que le conozca un poco. Si le miras a los ojos ves que no tiene maldad.

Alguna compañera me preguntaba ayer si es un poco tontín, si es un poco pijín, si es chulito... Nada de eso. Eduardo es un tipo sencillo, que ha tenido que aprender a convivir con la fama. Tímido, pero no un cortado. Una persona más hacia adentro que hacia afuera. Un tipo de 35 tacos que podría perfectamente haber vivido cerca de tu casa, ir a tu colegio o, incluso, a tu colegio mayor.

Mirando el futuro sin olvidar de dónde venimos

Para mí escribir, leer y escuchar música son tres terapias muy importantes. No me tengo por un tipo duro, precisamente, pero creo que soy una persona serena y que afronta las cosas que le vienen como puede. ¿Bañado en lágrimas? Pues sí, a veces.

Este año ha sido horrible. Muy duro. He perdido a mi padre y a mi mejor amigo (Barri); se han muerto dos tías mayores muy queridas; me han entrado a robar en casa; me han operado de una rodilla; mi hija pequeña se cayó por una escalera mécanica y perdió dos dientes y se llevó tres puntos en el labio, pero pudo haber sido mucho peor; una buena amiga y mi madrina tienen cáncer; he tenido a mi madre ingresada mientras mi padre luchaba a brazo partido por seguir con vida... Y el curro, pues ya lo dijo la gran Pelajia: "El trabaju tiene cara de perru".

No sé de dónde he sacado fuerzas para sobreponerme a todo esto, pero el caso es que sigo tirando del carro y me levanto todos los días dispuesto a batirme el cobre para dar lo mejor a mis hijas. No, no es fácil, pero eso de que “hay que seguir”, “la vida sigue” o cómo uno quiera llamarlo es cierto.

Dicen que “añorar el pasado es correr tras el viento”, pero no creo que la nostalgia sea mala. Lo que es malo es aferrarse a ese pasado y no querer mirar hacia el futuro. ¿Lo mejor de todo? Pues que mañana volverá a salir el sol.

Honro todos los días la memoria de quienes nos dieron tanto y ya no están con nosotros; doy gracias por lo que tengo; he perdido el interés enfermizo por lo material; y me siento muy afortunado por tener a una mujer y unas hijas a las que adoro, una familia a la que quiero y unos amigos que están conmigo cuando los necesito. Yo no puedo pedir más porque lo tengo todo. Debe ser que las enseñanzas de San Agustín prendieron en mí: "No se trata de tener más sino de necesitar menos". Amén.

La eterna nostalgia marina

Diecisiete años en Madrid no logran que uno se olvide de algunas cosas... La foto está hecha por sorpresa en plena fase de rehabilitación de la rodilla derecha. Hacía fresquito y el bolsillo de la sudadera me vino de perlas; cuando se me enfrían las manos, malo. Nada como pasear con el agua por los tobillos. Placer de dioses.

Las Manos de Orlac

Rudy Fernández en Informe Robinson

Cow Parade, en Madrid

La Supervaca, vaya crack

La Vaca Alonso, sólo falta el alerón...

Paz, una vaca reivindicativa y picassiana

Elogio de los árboles en formato vacuno...

...y muchas más todavía esperando a ser pintadas

A mí me sigue faltando la Vaca Revilluca... con su bigote, con sus anchoas, con un sobao... y diciendo un día una cosa y al otro la contraria.

La tercera Davis, a la buchaca

Tuve la suerte de vivir en vivo y en directo, como enviado especial, el logro de la primera Copa Davis de nuestra historia. Sin duda es un trofeo muy especial. Mi abuelo, gran tenista, nunca vio ganar una a España. Por eso yo la disfruté por mí y por él.

Este año nos hemos llevado la tercera. Es increíble. Reconozco que no tenía mucha fe en Ferrer, Feli y Verdasco, pero me quito el sombrero ante lo que han logrado.

Y me quito el sombrero también ante la afición albiceleste, fiel como ninguna. “Vamos, vamos Argentina, vamos, vamos a ganar, que esta barra bullanguera, no te deja, no te deja de alentar”. A pesar de todo, los nuestros fueron mejores y se trajeron la ensaladera...

Y yo el domingo busqué mi acreditación de la Davis de Barcelona, y abrí el bote de tierra batida de la zona del saque que me traje del Sant Jordi. Y pensé en mi abuelo y en lo que él hubiera disfrutado viendo como Feliciano echa la bola arriba arriba, arquea la espalda, recoge el brazo derecho e impacta la bola a más de 215 kilómetros por hora. Impecable.

Por cierto, fue en Barcelona donde me presentaron a Rafa Nadal. Él tenía 15 años e iba de abanderado en la ceremonia. Fede Torriente me dijo: "Te presento al futuro número 1 del mundo". Amén, don Fede.

Viva la vida...

... y en especial todos los años que compartimos contigo, Jose. Mientras suena esta canción pienso en ti sin parar y créeme que me cuesta hasta respirar, por no decir que no veo las teclas del ordenador de cómo tengo los ojos de vidriosos.



Tu recuerdo no pierde fuerza, el agradecimiento es eterno, la deuda es impagable, pero el vacío no hay quien lo llene...

Y hoy, no sé por qué, me he acordado mucho de Sofía y de ti. Seguro que los tres hubiéramos disfrutado esta canción juntos en un bar del Río de la Pila o de la calle del Carmen o en cualquier bareto de los nuestros. Nuestra amistad es como un corredor de fondo, nunca nos cansamos de recordar.

Viva la vida
I used to rule the world
Seas would rise when I gave the word
Now in the morning I sweep alone
Sweep the streets I used to own
I used to roll the dice
Feel the fear in my enemy's eyes
Listen as the crowd would sing:
"Now the old king is dead! Long live the king!"
One minute I held the key
Next the walls were closed on me
And I discovered that my castles stand
Upon pillars of salt, pillars of sand

I hear Jerusalem bells are ringing
Roman Cavalry choirs are singing
Be my mirror my sword and shield
My missionaries in a foreign field
For some reason I can't explain
Once you know there was never, never an honest word
That was when I ruled the world
(Ohhh)

It was the wicked and wild wind
Blew down the doors to let me in.
Shattered windows and the sound of drums
People couldn't believe what I'd become
Revolutionaries Wait
For my head on a silver plate
Just a puppet on a lonely string
Oh who would ever want to be king?

I hear Jerusalem bells are ringing
Roman Cavalry choirs are singing
Be my mirror my sword and shield
My missionaries in a foreign field
For some reason I can not explain
I know Saint Peter will call my name
Never an honest word
But that was when I ruled the world
(Ohhhhh Ohhh Ohhh)

Hear Jerusalem bells are ringings
Roman Cavalry choirs are singing
Be my mirror my sword and shield
My missionaries in a foreign field
For some reason I can not explain
I know Saint Peter will call my name
Never an honest word
But that was when I ruled the world
(Oooooh Oooooh Oooooh)

El birle

El birle es un arte, una suerte suprema en el mundo de los bolos. Decía Alfonso Ussía que su estilo jugando a los bolos tenía que ser Patrimonio de Cantabria. Sin duda, una exageración, aunque nunca le haya visto jugar... 

El caso es que el de la foto soy yo, inmortalizado por mi cuñada Paloma. El estilo lo vamos a dejar en regular. Se echa de menos una mayor flexión de la pierna izquierda... pero el resultado no fue malo: cayeron cuatro bolos.

En la imagen se ve el primero en caer volteado, pero también se fueron al suelo el del medio y los dos traseros de la izquierda.

Cada vez que veo una bolera me acuerdo de mi padre, gran aficionado y muy dado a contar historias, como la de aquel emboque sublime con el que él ganó una partida a un cura que -mal perdedor y quizá peor cristiano- juró en hebreo, en arameo y en otras lenguas a cada cual más malsonante.

Y sí, el público no parecía muy entregado. Y es que son más de videoconsolas, móviles y demás gadgets del maligno....

Por cierto, la bolera en cuestión está en Ucieda. Para los no iniciados diré que no sólo es una zona preciosa y muy recomendable, además se come un cocido montañés que se funden los plomos. Y a un precio perfecto para estos tiempos de crisis.

La carta que nunca mandé a El Diario Montañés

Estas líneas las escribí hace más de dos años con la intención de enviarlas a El Diario Montañés. No sé por qué, pero al final nunca las mandé. Como hay cosas que no pierden del todo la vigencia ahora las recupero. En su momento lo titulé Tristeza, por algo sería...

Tristeza
Somos muchos los cántabros que en su día nos vimos obligados a tener que emigrar por motivos profesionales. La distancia, sin embargo, no es el olvido y el recuerdo de nuestra tierra es una constante en nuestra vida diaria. Cada vez que uno puede se escapa unos días a disfrutar de la brisa marina, de los paisajes, de la gastronomía, de todo… Por desgracia uno no siempre logra ese disfrute y, a veces, lo que se lleva es un disgusto tras otro al ver los desmanes que se cometen en diversos ámbitos.

Éstos tienen principio, pero no parecen tener fin. La ciudad está cada vez más imposible. El coche no hay dónde dejarlo. Los políticos dirán –tirando de demagogia- que en los parkings. Pero estamos hablando de la realidad diaria, la de dejar el coche ¿debajo? de casa. El centro está imposible, la zona de Castelar y del Palacio ha quedado reducida a la nada. Soy defensor de la peatonalización de calles, pero también de que esto siempre vaya asociado a la creación de plazas de aparcamiento y no sólo de su destrucción. Además, creo que la venta de las plazas de garaje en régimen de concesión, a precios astronómicos y fuera de mercado, ha sido una medida completamente equivocada.

Siguiendo con el tono crítico, no me quiero olvidar de la pérdida de personalidad de algunos lugares emblemáticos. Nuestros mandatarios confunden la búsqueda de lo práctico con el horror estético. El paseo marítimo desde el Palacete del Embarcadero a Castelar se ha convertido en un campo de granito en el que el arbolado brilla por su ausencia y en el que en los días de sol no hay quien aguante. Dirán que el suelo está mejor que antes y cosas así…, pero se ha perdido el sabor de aquellas losas originales de las obras de relleno de finales del XIX, y qué vaya uno a saber adónde han ido a parar. A veces uno no sabe si está en Santander o en cualquier otra ciudad española, incluidas las del Mediterráneo. El mal gusto no es patrimonio exclusivo de nuestros políticos locales.

Y hay gustos para todo, está claro. A mucha gente le oigo decir lo bonita que ha quedado tal calle… Y somos conscientes de que no es fácil compatibilizar lo moderno con lo tradicional en las obras y reformas que se realizan. Aunque esto no quiera decir que sea imposible.

Si nos vamos por la provincia el panorama es aún peor: carreteras secundarias convertidas en auténticas ‘autovías rurales’, con coches a más de 120 km/h, por las que dar un paseo se convierte en toda una ruleta rusa. Pueblos sembrados de espantosos adosados que no guardan sintonía alguna con las edificaciones propias de la región; núcleos de población recoletos convertidos en urbanizaciones que hacen peligrar el abastecimiento de agua de los lugareños; proyectos como el de Langre, que ponen los pelos de punta a los que amamos lugares tan emblemáticos como éste…

Y no nos olvidemos de la odisea que supone llegar a Cantabria. Viaja uno por España y se cansa de usar la quinta marcha. A todas partes se llega por autovía. ¿A todas? No, como diría René Goscinny: “Todas no”. Sí, parecemos una aldea irreductible de acceso imposible. Nos hablan de unas obras terminadas a finales de 2005 y parece evidente que nos mienten ya que las obras castellano-leonesas van a un ritmo muy lento o ni van, en algunos casos. El tren sigue siendo decimonónico y el futuro TAV ya ha sido bautizado como el TBV (Tren de Baja Velocidad). Y tan futuro, el 2020 ya les parece hasta pronto a los dirigentes.

Todo ello supone un sinfín de ‘actuaciones’ (como dicen ellos, PSOE o PP ¿qué más da?) en las que la falta de conocimiento, de criterio y, sobre todo, de amor por la naturaleza y la historia es lo que prima. Y eso provoca que nos rebelemos y lancemos unas quejas a viva voz por si alguien quisiera darse por enterado. Lástima que los intereses económicos, las comisiones y demás provoquen la sordera de los que nos deberían no sólo oír sino también escuchar.

Por copiota

¿Qué peinado fue primero, el de Anderson Varejao o el de Joakim 'Full Fridge' Noah? A juzgar por la pugna, el brasileño parece cascar al hijo del mito por copión... Aunque no esté de acuerdo, Valle Inclán decía aquello de "pelos largos, ideas cortas...".

Un fin de semana para enmarcar

Han pasado muchos años, pero ayer me encontré con esta foto y no sé qué pudo más si la alegría o la nostalgia. Bueno, dejémoslo en que la alegría. Si has vivido momentos así puedes afirmar que has vivido de verdad.

La foto está tomada en la muralla de Lugo. Se casaba Toñín y lo pasamos en grande. Las risas comenzaron ya en el viaje. No sé cómo Bea pudo aguantar horas y horas de paridas, de chistes, de imitaciones, de recuerdos... Charlas repetidas incesantemente, que para los de fuera no son nada, pero que para nosotros lo son todo; son como pequeños interruptores que activan aquel recuerdo, aquella tarde, aquella parida...

Haber estado tan arriba es lo que te hace pensar que cualquier tiempo pasado fue mejor, pero no debe ser así; todos sabemos que queda mucho por vivir, por disfrutar y por compartir.

Sólo puedo decir que aquellos momentos, camino de la ermita, contigo, con Bea y con Javi son irrepetibles, inigualables, inolvidables... Como el fin de semana entero, que fue sublime. Esta imagen no hace sino repetirme lo mucho que te querré siempre, lo mucho que te echo de menos cada día y lo afortunado que me siento por haberte tenido a mi lado, fiel amigo.

Mi no comprendo

El tabaco siempre me ha causado repugnancia. Me parece una mala costumbre, es adictivo y encima es dañino para la salud. Hasta aquí todo mal, pero creo que se trata de una decisión respetable y que toma cada uno de acuerdo a alguna oscura razón.

Tengo colegas majos que fuman, por los que siento respeto y aprecio. Son buena gente, algunos incluso muy buena gente, con criterio, conscientes de que hay que reciclar, de que tenemos al planeta más o menos amenazado, que depositan un chicle en la papelera, un vidrio en el contenedor correspondiente, etc...

Sin embargo, por alguna oscura razón, cuando apuran un pitillo no dudan en lanzarlo al aire y ver cómo rueda por la acera o por el asfalto. Y no lo entiendo. Será que creen que una vez vaciado el interior el resto ayuda a purificar el ambiente...

Pues no, esa colilla que tanto asco nos da a los que no fumamos tarda dos años en ser absorbida por la naturaleza. Ensucia como cualquier otro residuo y, encima, tiende a acumularse, ya que los fumadores suelen practicar esa costumbre en puntos más o menos localizados.

Sólo pido una cosa, que se depositen las colillas en un cenicero o en una papelera. Muchos no lo saben, pero hay muchas papeleras que tienen una superficie especial para apagar el cigarro bien y luego tirarlo sin riesgo de que prenda fuego a nada. Creo que cuesta muy poco, y ahorrarse imágenes tan asquerosas como ésta es una buena causa.

Gerardo Diego y mi tío Evaristo

TRESMARES

A Evaristo Lavín Del Noval
In vitam, post mortem

Ni una gasa de niebla ni una lluvia
o cellisca ni una dádiva de nieve
ni un borbollar de fuentes candorosa
dejo perderse. Madre soy de Iberia
que incesante en mi seno nace y dura.
A los tres mares que la ciñen, corren
-distintas y purísimas- mis aguas.
Al Ebro el Híjar, el Pisuerga al Duero
y el Nansa se despeña. Tres destinos:
Mediterráneo, Atlántico, Cantábrico.
Y mi cúspide eterna, bendiciendo
-vientos de Dios- España toda en torno.
Prostérnate en mi altar si eres hispano.
Si de otras tierras, mira, admira y calla.

De “El Cordobés” dilucidado-
Vuelta del peregrino

"En Mayo y Agosto de 1964, Gerardo Diego recorrió Cantabria acompañado de su amigo, Evaristo Lavín del Moral (corrijo: es Lavín Del Noval), Ingeniero Jefe de la Delegación de Obras Públicas (y hermano de mi abuela, apuntillo yo). Llegaron al Pico Tres Mares y Lavín pidió al poeta que compusiera un poema dedicado a este emblemático Pico, para grabarlo en piedra y colocarlo después en el refugio existente en su cumbre.

Al poema lo tituló Tresmares y lo incluyó en su libro Vuelta del peregrino. Aunque está formado por catorce versos, no le dio forma de soneto. Temáticamente, resulta muy original, porque es el propio Pico Tres Mares quien informa a cualquier visitante que ascienda hasta su cima del extraordinario uso que hace de cuantas nieblas, lluvias, celliscas, nieves… le llegan, convirtiendo todos estos meteoros en aguas purísimas, que se encaminan después, ya en forma de ríos, a los tres mares que delimitan la Península Ibérica".

(Texto de Carmen Gozalo de Andrés encontrado en internet).

She goes on

Pretty soon you'll be able to remember her
Lying in the garden singing
Right where she'll always be, the door is always open

This is the place that I loved her
And these are the friends that she had
Long may the mountain ring to the sound of her laughter
And she goes on and on

In her soft wind I will whisper
In her warm sun I will glisten
Till we see her once again in a world without end

We owe it all to Frank Sinatra
The song was playing as she walked into the room
After the long weekend, they were a lifetime together

Appearing in the eyes of children
In the clear blue mountain view
The colouring in the sky and painting ladders to heaven
And she goes on and on

In her soft wind I will whisper
In her warm sun I will glisten
Till we see her once again in a world without end

(Repeat)

She goes on
She goes on
She goes on

I need direction

Ya te digo...

Cerca del Sol, by Cooper

Dedicado a Javi, que fue quien me mandó este vídeo de YouTube.


A partir del 1:40 salen unas imágenes de Somo, la Bahía, las pedreñeras, la Isla de Mouro... que son una flipada.

¡¡Jugón!!

No sé si es que ha vuelto el frío -y que el hecho de que anochezca tan pronto siempre me pusiera nostálgico-, pero estos días tristes han provocado que afloren los recuerdos a borbotones. Más aún de lo normal. 

Todos los días uno recuerda, visualiza imágenes, sufre, disfruta, piensa, llora, sonríe, sube, baja, vive... Esta mañana no he podido evitar sonreír al pasar por delante de un kiosco. En un estante se encontraba un fascículo de la miniserie de televisión El Pájaro Espino. He visto a Richard Chamberlain, el actor protagonista, y me he acordado de aquellas conversaciones con Medina en la que éste te comparaba -Barri-, con el cura católico Ralph de Bricassart.

Es cierto que había un cierto parecido físico; 'Medins' tenía ese talento para el parecido un tanto hiriente, con mala uva y buena dosis de gracia. Y tú te reías cuando él te lo decía. A fin de cuentas nosotros nos sabíamos reír de nosotros mismos y por eso las puyas del irónico vividor no nos hacían mella como a otros...

Leo en internet la sinopsis de la serie y dice que trata de "un ambicioso sacerdote con el corazón dividido entre su amor espiritual a Dios y al sacerdocio, y su amor terrenal y pasional a la bella e inocente Meggie Carson (Rachel Ward)". Y ahí ya no hay parecido que valga, al menos en la primera parte... Nosotros de sacerdocio, nada; y tú de amor terrenal y de carácter pasional, todo. Pocas personas han vivido tan de verdad como tú; muy pocas se entregaron a los demás de esa forma; y tu pasión por las cosas -por lo que tuvieras entre manos en ese momento- se nos ha quedado grabada a todos los que te conocimos.

Sabes que te rindo homenaje a diario. De hecho te escribo sentado en la misma silla en la que estaba cuando me enteré de las dos peores noticias de este año, mirando de reojo a la Castellana. Sigues presente en todo momento y eso es porque nunca te irás de nuestras vidas. Pero es jodido pensar que cuando te necesito no te tengo a cuatro horas de coche o a cinco tonos de teléfono. Lucho contra eso, pero no todos los días soy capaz de sobreponerme a la realidad. Me consuela saber que no soy el único al que le pasa. Cuando hablo con tus padres (a los que sabes lo mucho que aprecio), con Eva, con Carlos, con Javi, con Salva o con otras personas de tu entorno veo que somos legión los que sufrimos un día a día más vacío que el de hace un año. Y me apetecía decirlo, aunque a veces sea más importante sentirlo y nada más...

Pensando en mis amigos...

Os echo de menos..., pero sé que estáis ahí y que nos veremos muy pronto. Hay que ir pensando ya en algo para estas Navidades. Basket, sí, pero sobre todo cañas y rabas...



Where it began
I cant begin to knowin
But then I know its growin strong

Was in the spring
And spring became the summer
Whod have believed youd come along

Hands, touchin hands
Reachin out
Touchin me
Touchin you

Sweet caroline
Good times never seemed so good
Ive been inclined
To believe they never would

But now i
Look at the night
And it dont seem so lonely
We fill it up with only two
And when I hurt
Hurtin runs off my shoulders
How can I hurt when Im with you

Warm, touchin warm
Reachin out
Touchin me
Touchin me

Sweet caroline
Good times never seemed so good
Ive been inclined
To believe they never would
Oh, no, no

Sweet caroline
Good times never seemed so good
Ive been inclined
I believed they never could
Sweet caroline