Si hubiera más como él...

"Ilumina tu país. Brilla". Si hubiera más como él, otro gallo nos cantaría...

Local Hero, Going Home

¿A 30 km/h? No, hombre, no, mejor en burro...

Dice Pere Navarro, director general de Tráfico [no confundir con Pepe Navarro] que "a 70 km/h no se salva nadie, a 50 se salva el 50% y a 30 se salvan el 95% de los peatones". Bueno, pues ya puestos por qué no prohibimos [ya que prohibir es el deporte de moda] los coches [sí hombre, basta ya de ir en un 4x4 a comprar el pan debajo de casa] o los peatones, o a los dos y nos vamos todos al campo. 

Lo digo en broma, pero no del todo... Me parece muy bien limitar la velocidad en las ciudades; al menos en algunas calles o vías, pero no como se está haciendo. Es cierto que hay mucho 'venao' por ahí suelto, pero también es cierto que hay mucho peatón que cruza mal sistemáticamente, mucho imprudente.

A 30, en muchas calles, aunque sean de un sólo sentido, no se puede circular. Mi veterana moto, una Vespa de marzo del 81, a 30 por hora protesta, no se siente cómoda. Me dice que a 50 vale, aunque contenida. 60 es una buena velocidad en las calles anchas y está claro que hay calles en las que no se podrá ir ni a 20. Con tanto regular no se a dónde vamos a llegar.

Sencillamente imbatible

Bienvenido a tu casa, Marcelino

Desde que se fuera en 2008, siempre he soñado con el regreso de Marcelino García Toral al Racing. Hoy ese pequeño sueño se ha hecho realidad. Entonces le despedimos con un post titulado Agradecido al crack (21 de mayo de 2008). Hoy le digo: welcome back!!

P.S. Sé que mi padre también se alegra de la noticia desde allí arriba.

Vuelven las anchoas del Cantábrico

Leo en El Diario Montañés que volvemos a tener anchoas elaboradas en Cantabria y pescadas en el Cantábrico después de varios años. Las pescadas en 2010 y guardadas para conserva están saliendo de sus barriles y empezando a llegar a los comercios. Sólo de pensarlo me relamo. Y eso que las realizadas con bocarte marroquí y croata, que son muchas de las que nos hemos comido en los últimos tiempos, tampoco han estado mal... Pero uno tiene ganas de volver a probar el producto cien por cien 'de la tierra', digo del mar.

Las fotos del Padre Mariano

A mí me dio clase de dibujo y matemáticas. Hace poco le vi y le dije que estaba como siempre. Se rió socarronamente y me volvió a recordar a esa mezcla de Juan Tamariz y Ozores. Genio y figura.

Alto, listo, serio y con un gran sentido del humor. Siempre recuerdo una frase suya cuando alguien tardaba en reaccionar o era lento de ejecución: "¿Qué pasa? ¿A qué espera? ¿A que le caiga la helada?". O aquel "Jesús Revilla Angulo... y otras hierbas". O pasando lista: "Aparicio Sanz, Gemmmma". Inolvidable, aunque pasen las décadas...

Sus fotos denotan que estamos ante un gran caminante, un madrugador y un apasionado del paisaje que forman esas maravillas que son la Bahía, el Sardinero, las montañas que integran parte del encuadre de la foto, sus amaneceres.

Para mí, gente como el Padre Mariano me demuestra que no son pocos los curas que te dejan un buen poso; de humanidad y de amor por las cosas. Por las cosas sencillas, esas que tenemos delante a diario y quizá no valoramos en su justa medida, pero que son las que hacen que vivamos momentos tan grandes como los que plasma este agustino afincado en Santander desde hace casi 36 años.

P.S. Pon el cursor encima de la imagen y dale al play.

La Vaca Gigante 2011

Dicen que se quedó en ternera...

Pero qué tontos somos...

Un Senado que habla castellano, catalán, vasco, gallego y valenciano. ¡Qué bien! Sólo nos cuesta 350.000 euros al año, 12.000 por sesión. Somos los más guays. Sus señorías hablan en el mismo idioma por los pasillos, porque todos tienen uno en común -maravilloso por cierto-. Pero cuando se suben a hablar a su sitial cambian el registro para que ¿no les entienda nadie?

Tener comunidades con identidad propia, con sus idiomas y tradiciones nos hace grandes culturalmente. Pero algunos pecan de catetos cuando emplean la lengua para restar en vez de para sumar. Claro, se me olvidaba que estamos hablando de la clase política. La misma que se sube los sueldos y se garantiza pensiones millonarias. La misma que vive en una burbuja alejada de la realidad. Así nos va. ¿Cuál será la próxima que nos tocará pagar a los de siempre?

Hoy hace tres años...

Hoy hace tres años que el mundo empezó a ser un lugar un poco peor. Hoy hace tres años que se me rompió el alma. Hoy hace tres años que me di cuenta del valor de la Amistad suprema y fui plenamente consciente del privilegio de haberte conocido. Hoy hace tres años que me hice mayor y fiché por el mundo de los adultos sin quererlo. Hoy hace tres años que nos quedamos sin tu alegría de vivir, como cantaba Ray Heredia. Hoy hace tres años que supe que no envejeceríamos juntos. Hoy hace tres años que confirmé que eras el ejemplo perfecto de la lucha, de la entereza; el Ejemplo, vamos. Hoy hace tres años que me quedé reducido a la mitad. Hoy hace tres años que aprendí el valor real de las cosas, ninguno; y el de los sentimientos y las experiencias vividas, impagables. Hoy hace tres años... tres años ya. Me parece que fue ayer; me parece que ha pasado una eternidad.

P.S. Gracias, Barri. Siempre en mi corazón y en mis pensamientos. Siempre guiando mis pasos. Siempre a mi lado.

Anclados en el disparate

"Construir una sociedad que no humille a nadie y que no permita que nadie sea humillado. Una sociedad donde sentirse seguro y, sobre todo, sentirse amparado por la ley". Suena bonito; irreal, utópico, pero bonito. Pero en boca de Leire Pajín da cierto mal rollo. ¿Por qué? Pues porque se supone que ya hay unas normas que deberían garantizar eso; esos derechos fundamentales que se supone que ampara nuestro ordenamiento.

Sí, todos conocemos injusticias, malos funcionamientos del sistema... Pero es que nos hallamos ante el "anteproyecto de Ley Integral de Igualdad de Trato". Sólo le falta llevar las palabras eco y sostenible por algún lado para ser 'perfecta'. 

¿A qué viene esto? Hace falta realmente una cosa así. Yo creo que las campañas de sensibilización deberían ser suficientes, pero no. Hay que legislar. Hacer que la gente hable de cosas que en realidad son superfluas. Justificar el cargo.

Reconozco que Pajín me altera la sangre. Con Leire la presunción de inocencia no existe. Ella aún parece no saberlo, pero cada vez sus poses son más totalitarias e intransigentes. Parece que por ser hombre uno ya es por lo menos medio culpable. Se cree en poder de la verdad absoluta. Pero qué vamos a esperar de alguien que venera al interplanetario presidente por encima de todas las cosas...

Hace nada he sabido de un padre que pasó dos noches en un frío calabozo por una denuncia falsa de malos tratos. Me consta que es una gran persona a la que la vida no ha tratado bien, pero inocente y gente de ley; incapaz de nada malo. ¿Quién restaña esa humillación? Luego, te quitan la custodia de lo más valioso que tienes de un plumazo y a correr. Qué más da que seas inocente, ya te han colgado un sambenito y no hay marcha atrás. Con esta ministra, que no sabe de qué va la vida real fuera del partido, cualquier día nos toca pasar a alguno por una similar.

Al parecer con su concepto de igualdad lo único que están consiguiendo es que hombres y mujeres parezcamos cada día más enfrentados -me refiero a visto desde su prisma, claro-, cuando debería ser todo lo contrario. No me gustan las cuotas ni las paridades; me gustan los méritos. No me gustan los maltratos, vengan de donde vengan. Y, por supuesto, creo que nadie debe ser humillado, pero para eso no me hace falta una ley vacía y absurda. Una más. All you need is love!!

Los Elegantes: "Cerca de ti"

El look mod setentero-ochentero de Los Elegantes es manifiestamente mejorable; el pelo de Juan Ignacio de Miguel, apodado El Chicarrón, también. Pero esas guitarras afiladas y esos recuerdos de unos años irrepetibles hacen que no pueda dejar de escuchar esta canción sin parar... We're the mods!!!

La Sonrisa de Julia: ' Puedo'

Primero Cooper nos paseó por Somo y Latas en Cerca del Sol. Ahora, La Sonrisa de Julia nos da un garbeo por las aguas de Somo (¿?), Loredo, Santa Marina y Langre en Puedo. Los dientes largos, no; larguísimos.

"Poco más que un café..."

Qué manía tienen los políticos con el café... ZP no sabía lo que costaba uno; y ahora Miguel 'Qué', es decir, Miguel 'Sevaahostiar' Sebastián nos dice que la subida de casi el 10% es 'poco más que un café'. Pero qué perra. Ahora resulta que me voy a tener que tomar otro café cuando cada día soy más partidario del té. Bueno, quizá lo que quieren decir es que te tienes que dejar de tomar ese café, para ser más exactos.

Dicen que el tarifazo este nos supondrá unos 3,5 euros al mes y, claro, como en cada hogar viven dos o más personas pues el precio final es de risa. Lo que estos linces de políticos que tenemos no parecen querer ver es que cada día hay más hogares en los que no trabaja nadie, en los que no es que no entre un sueldo, es que dentro de nada no entrará ni el subsidio de paro...

Pero qué más da. Los sueldos llevan congelados varios años, se pierde poder adquisitivo a chorros, nos suben el IVA, nos meten tasas de basuras justo en el momento en que uno más recicla... Todo es a pagar, a pagar. "Tenemos de las menores presiones fiscales de Europa", dicen. Y ocultan que nuestros sueldos y el precio de la vivienda y los alquileres tienen un desfase inexplicable...

Pues nada, a seguir pagando... mientras podamos, claro. De las tostadas ni hablamos. Nespresso, what else!

No cabe el mar en la maleta...

Quiero volver:
Hace ya algunos años
que puse rumbo al sur
Me alejé de la infancia y los recuerdos
Un tarro lleno de arena
un par de litros de agua con sal
No entra el mar en la maleta
es el precio que pagar

Pero yo echo de menos a la tierra donde nací
Me entró pena de sentir que estoy tan lejos de ti
Quiero volver
a ver Cantabria un nuevo amanecer
en tus montañas y en tus playas
bañarme otra vez, sentirme de nuevo el rey
Yo sólo quiero volver

Donde pinta verde y blanco
los domingos la ilusión
todos juntos reventando El Sardinero
Donde mis ojos se vuelven rojos de brindar
por los ausentes y por los que se llevó el mar

Pero yo echo de menos a la tierra donde nací
Me entró pena de sentir que estoy tan lejos de ti
Quiero volver
a ver Cantabria un nuevo amanecer
en tus montañas y en tus playas
bañarme otra vez, sentirme de nuevo el rey
Yo sólo quiero volver

De Castro Urdiales hasta Unquera
de Reinosa hasta Santander
llevo en el pecho una bandera
blanca y roja por mi tierra
siempre la amaré…

El Santander que no conocí...

101 años después vine yo al mundo... a unos tres kilómetros de aquí. La imagen es de Jean Laurent y Minier y, según El Diario Montañés, es de 1867.

Diez años atrás...

Sé que estoy un poco repetitivo, pero Diez años atrás es una canción de Loquillo de principios de los 90. Digo repetitivo por lo de Loquillo, al que recurro demasiado en los últimos tiempos. Por algo será. Pertenece a un álbum -Hombres- que en su momento me pareció que llegaba como fuera de hora. Pero no -o sí (ahora creo que se adelantó casi 20 años)-, el Loco es un personaje de esos que poseen la capacidad de reinvertarse, de hacer cosas nuevas, pero que pertenecen a él, que llevan su sello. Da igual 10 años atrás que 10 años más tarde. Eso le hace grande.    

No sé qué tiene esta canción. Será que me gusta y que lo que me gusta me recuerda a Barri... Pues sí, veo sonreír a alguien que me cae bien y recuerdo su sonrisa. Veo a alguien amable y le veo a él. Escucho una respuesta sincera y me parece oírle hablar. Suenan unos acordes bellos al piano y le visualizo andando, con su estilo característico como a 'bote y medio', por la calle del Medio o la del Arrabal. Si es guitarreo cien por cien power pop recuerdo su ánimo, siempre preparado para pasarlo bien y hacérselo pasar bien a los demás.

El caso es que 10 años no son nada y son toda una vida. Diez años atrás yo ya vivía en Madrid. Tú, también. Yo en la calle Limón; tú, en la calle Limonero. Ya éramos adultos, un estatus que nos costó alcanzar un poco más que a otros, aunque siempre fuimos muy hombres. Dos tipos que buscaban la felicidad y que peleaban a diario por alcanzarla.

Lo más grande que puedo decir es que fuimos muy felices. Con problemas, con adversidades, con sobresaltos, con una situación laboral complicada. Pero con mucha amistad y con una capacidad tremenda para disfrutar cada momento compartido. Por eso hoy te vuelvo a decir que fue muy grande conocerte; que te siento siempre a mi lado, y que la música activa esa capacidad especial para bucear en mi interior y dar con miles de recuerdos.



Diez años atrás
A las seis de la mañana
el día se empieza a dibujar
mi corazón perdió su sitio
mis Ray-Ban. ¿Dónde están?

Imágenes que recorren mi mente
al romper el día en mi cara
la vida te pasa la cuenta y los excesos se pagan

Un taxi se acerca sereno
veo mi brazo temblar
me siento. ¿Dónde le llevo?
quizás al último bar
o mejor aún
diez años atrás

Seguro de estar de vuelta y decidido a no dejarme arrastrar
no me sorprende no
la vida tal como se viene se va

Una copa por el momento de volver a empezar
la noche te dice cosas
que la mañana te hace olvidar
lo que fuiste tú diez años atrás.

P.S. Eso de 'a las seis de la mañana' me recuerda a muchos amaneceres en el Sardinero de hace muchos años. Días vividos de sol a sol. Nunca mejor dicho. Barri, forever!!

El Periodismo moderno...

Las chicas de Marca TV. Como dicen algunos, "parece ser que el Príncipe Felipe se precipitó"...

P.S. Bueno, y ahora imagino que me llamarán machista, misógino y no sé cuántas cosas más. Sinsentidos de la vida. Con lo bien que me llevo con ellas...

"Muy mancunianos..."

Hace unos años nos fuimos un día a Bilbao a comprar música, dar una vuelta, ver cómo iban las obras del Guggy... y pasar el rato. Compramos unos cuantos discos, casi todos de grupos británicos. Y recuerdo que Toñín preguntó por los Primal Scream. El dependiente, un tipo indie, con pinta de saber de qué le hablaban le contestó "Son muy cañeros, y muy mancunianos"... 

Salimos de allí con nuestra compra y partidos por el eje sin tener ni pajolera idea de qué había querido decir con aquello de 'mancunianos'. ¿Tendría algo que ver con el Patrullero Mancuso? ¿De qué iba aquello? Ahí quedó la anécdota, que hemos repetido miles de veces.

Pues bien, hoy, como quien no quiere la cosa, una de mis compañeras me ha preguntado si sabía cómo se llama a los de Manchester. Le he dicho que ni idea, pero que se lo miraba. Mi sorpresa ha sido mayúscula cuando he descubierto que se les llama así: 'mancunianos'.

Por un lado me he sentido mal por la ignorancia demostrada; me he sentido zote total. ¡Cómo no saber que un tipo de Manchester es un mancuniano...! ¡Por Dios! Pero lo mejor ha sido cuando esa neurona, a punto de desconectarse de aquella historia, ha cobrado fuerza y energía, y ha recuperado la anécdota mancuniana.

¿Lo mejor de la historia? Pues que no sé si Primal Scream sonarán muy mancunianos o no. Pero lo que sí sé es que son de Glasgow, y que su líder es el que fuera batería de The Jesus and Mary Chain, Bobby Gillespie. Así que lo que son es más bien glasgowianos... ¿Tal vez sean los más mancunianos de los grupos de Glasgow? Eso ya se lo dejamos a Mashy...

P.S. Post dedicado a Javi Shatt y Antonello Riva. Lo que no recuerdo es si estaba por allí Javi Toy, me quiere sonar, pero la memoria tiene sus agujeros.

¿Por qué eres tan bueno Loquillo?

Cruzando el paraíso es un temazo de esos que uno no se cansa nunca de escuchar. Cuando suena ese "qué difícil es, qué difícil es..." no puedo evitar pensar en ti, crack. Qué difícil es no tenerte aquí. Esta maldita lluvia madrileña siempre destapa mi lado más nostálgico. Y hay cosas a las uno nunca se acostumbra, como tu ausencia, aunque sea sólo relativa. Aunque la música siempre nos sirva para sacar lo mejor de nosotros mismos y acuda a nuestro rescate. 

Me gusta cómo mezclan Loquillo y el mítico Johnny Hallyday en este tema. Mucha clase delante del micro. Lástima de cigarritos, que me rompen el clímax. Aunque al final, cómo el humo no me llega todo eso se quede en anécdota...

En la vida ("que te lleva... que me quema") uno a veces tiene la sensación de estar en deuda con demasiada gente. Unos son gente relevante o conocida -a la que por supuesta no conoces-; otros son tanto o más relevantes, pero más bien personas anónimas. Con Loquillo me sucede eso. Son tantos momentos buenos los que me ha hecho vivir -algunos incluso memorables-, que creo que no basta con comprar todos sus discos para agradecer lo que uno siente y recuerda cuando escucha sus canciones. Y con Barri me sucede algo similar: el privilegio de haberle conocido me resulta impagable, y uno no sabe cómo devolver la deuda contraída por ese motivo. Se me ocurre que recordarle hoy y siempre quizá sea una de las mejores maneras a mi alcance. Pero me parece poco...

Cruzando el paraíso
"Es tan fácil dar sin pensar en uno mismo.  
Vayas a donde vayas encontrarás espejismos.  
Somos tan iguales y a la vista tan distintos,  
yo bajando a los infiernos y tú cruzando el paraíso.  

Para ti la vida que te lleva.  
Para mí la vida que me quema.  
Tenías tanto que aprender, y yo tanto por demostrar...  
Por un instante la eternidad.  

Nada permanece; todo se desvanece.  
Sé que no puedo quejarme. Trataré de no engañarme.  
Siempre es cuestión de tiempo. Llegar al precipio.  
Yo bajando a los infiernos, y tú cruzando el paraíso.  

Para ti la vida que te lleva.  
Para mí la vida que me quema.  
Tenías tanto que aprender, y yo tanto por demostrar...  
Por un instante, la eternidad.  

Me sobraba vida para amarte.  
Fotogramas que olvidé al revelarte.  
Ahora ya es demasiado tarde.  
Qué difícil es, qué difícil es.  

Para ti la vida que te lleva.  
Para mí la vida que me quema.  
Tenías tanto que aprender, y yo tanto por demostrar.  
Por un instante, la eternidad".

Qué grande eres amigo, qué grande.

La casita de LeBron James

Dicen que le ha costado casi 50 millones de dólares. 8 Habitaciones, 11 baños... La clásica ida de pelota.

¡¡Glups!!

Sin Puente del Diablo

Primero nos quedamos sin La Horadada y ahora le ha tocado el turno al Puente del Diablo. El maravilloso arco se ha venido abajo... Los recuerdos de la infancia no tienen precio y esos dos paisajes rotos (no sólo por la acción de la naturaleza y el paso de los años...) son de los que te llenan los ojos de lágrimas. Como suele suceder en estos casos, uno prefiere mantener las imágenes del pasado -las que ya no volverán- en la retina.

Tudes, Pueblo de Cantabria 2010

Recuerdos de infancia

El otro día me encontré esta fotografía por la red. Es más que probable que los colores estén un poco subidos y que la imagen tenga un toque de irrealidad, pero lo que sí puedo afirmar que se trata de un lugar mágico. La tierra -y el mar- de mis antepasados: la ría de Tina Menor, en Pesués. Ni que decir tiene que al verla me acordé de mi padre. Y añoré no tenerle a mi lado para que me contara aquellas historias suyas tan buenas. Como la del soldado alemán que resistió hasta el final en la entrada del túnel del tren... Y cómo poco tiempo después llegó desde Alemania un monolito conmemorativo.

Y me acordé también de aquellas salidas a mar abierto en la motora de Alberto. Sí Alberto 'el de la motora', que así le llamábamos. Todo un lujo. Salir por Tina Menor, ver la Playa de El Sable a la derecha, enfilar entre los peñascos con rumbo a Pechón... Un placer para la vista y para los pulmones. Y una sensación agridulce por la lejanía de aquellos momentos inolvidables.

Adiós a Artechembauer

He leído con tristeza que ha muerto Juan Carlos Arteche, un tipo que siempre me cayó muy bien, tanto en su faceta de defensa expeditivo, como en la personal. Ha fallecido con sólo 53 años, una edad de esas en las que uno siempre piensa en lo mucho que queda por aportar (pueden ser 30 años más, pueden ser 40... los que nos tengan reservados).

Le recuerdo de verde y blanco en los viejos Campos de Sport, con buena planta, fornido, todo pundonor, todo lucha, muy joven. Un líder con fama de leñero, como todo central que impone su ley en sus dominios. Recuerdo que me entristeció su marcha al Atlético de Madrid, y eso que yo apenas contaba con 10 añitos. Eso sí, en el Atleti fue un pilar, y hasta llegó a jugar cuatro partidos con la roja, en los que incluso marcó un gol.

Con sólo 32 años, el de Maliaño dejó el fútbol activo. Y entonces recuerdo que me lo cruzaba con frecuencia en verano, paseando por la orilla del mar entre la Primera y la Segunda del Sardinero. Siempre con un aspecto campechano, con un paso seguro y con una presencia que no le dejaba pasar inadvertido con su casi uno noventa.

Este es su perfil en la página web del Racing:

DATOS PERSONALES
Nombre: Juan Carlos Arteche Gómez
Posición: Defensa
Lugar de nacimiento: Maliaño (Camargo)
Fecha: 15/04/1957

"En el colegio La Salle de Santander, Juan Carlos Arteche comenzó a practicar sus primeros juegos con el balón, y con la tradición deportiva de este colegio fue inevitable que conociera antes el baloncesto, donde su estatura era además muy valorada.

Sin embargo los entrenadores del colegio le animaron a probar con el fútbol y participó en el campeonato playero. A partir de entonces formó parte del equipo escolar hasta que el Racing le fichó cuando tenía 17 años.

Durante su etapa de juvenil jugó varios partidos con la selección cántabra. Junto al guardameta Pedro Alba fue cedido a la Gimnástica de Torrelavega en 1976. Pero Arteche se incorporó a la plantilla racinguista ese mismo año, cuando José María Maguregui era el entrenador".

Sólo nos queda una cosa que añadir: Descanse en paz.

Temazo de Los Flechazos

Gorra plana, hipsters blancos y casaca militar,
el tacón de tus botines no se nota al caminar.
Sé que te vas, para empezar de cero,
donde anuncian la salida disparando con un flash.

Trabajar en un estudio decorado por Mondrian,
entre pasarelas, maquillaje y alta sociedad,
moda de op-art, portadas en el Vogue,
va a ser como si vivieras el rodaje de Blow-up.

Oye, que seas feliz cuando estés en la gran ciudad.
Oye, y no te olvides de lo que dejaste atrás,
y acuérdate de Mary Quant.

No olvides que con nosotros aprendiste la lección,
no olvides que formas parte de la "aristocracia MOD".
Te encontraré charlando en cualquier cocktail,
David Bailey no soñó con una maniquí mejor.

Y si un día vuelves a la ciudad que te vio nacer,
hablaremos de recuerdos hasta el amanecer.
Y sonreirás, regresarás a casa
por las calles donde todos aprendimos a querer.

Oye, que seas feliz cuando estés en la gran ciudad.
Oye, y no te olvides de lo que dejaste atrás,
y acuérdate de Mary Quant.

Oye, que seas feliz cuando estés en la gran ciudad.
Oye, y no te olvides de lo que dejaste atrás,
y acuérdate de Mary Quant.

Maravilloso

El Machi

El placer de comer esos productos de la tierra a los que uno siempre es tan fiel... Un par de experiencias este verano de esas que el estómago siempre agradece y el cerebro no quiere olvidar: unos tomates de 10 con más carne que un solomillo; un queso fresco de La Jarradilla inolvidable; un orégano ¿de Potes? Yes!!; un blanco Ribera del Asón sorprendente; unas rabas comme il faut; carnes de reses cántabras (taquitos de solomillo, entrecot...); pescados de las lonjas del lugar (rueda de bonito, taquitos de rape, anchoas con queso fresco); tarta de hojaldre de Santos... Y todo a un precio más que razonable, en un sitio agradable y que lleva ahí toda la vida -más de 100 años- con nombres tales como La Más Barata, Bar Machichaco o Taberna Marinera Machichaco.... Siempre El Machi.

Escrito el 22 de agosto en un tren

Estoy un poco perezoso, un tanto descolocado, o ambas cosas. Esto de volver a lo que se supone es nuestra normalidad de 11 meses al año no es fácil de encajar y uno tiene la sensación de que no sabe o no puede dar a cada cosa el tiempo que merece. Sin duda este blog ha sido uno de los damnificados. De hecho lo que paso a editar ahora lleva tres semanas escrito a mano, con letra de pata de mosca, en una libreta. Tuve el impulso de escribirlo el pasado 22 de agosto en un tren. Se me acababan las vacaciones y mis regresos a Madrid no suelen ser gloriosos anímicamente. Dice así:

"Vuelve uno de Santander y lo hace como casi siempre, con esa mezcla de sensaciones; con el ánimo recompensado tras meses expuesto a esa dolencia llamada Madrid; con el regusto de la playa, el paisaje, la familia y las buenas experiencias. Se vuelve con la batería cargada, pero con un dolor que nunca se cura.

¿De dónde nace? Nace y muere en uno mismo. Nace de lo mucho bueno vivido durante años y de lo tantísimo perdido. Es un bucle imbatible, un círculo que se abre y se cierra. Un déjà vu eterno que vive en los ojos de aquellos que te quisieron tanto. Un recuerdo imborrable que habita en las retinas y los corazones de quienes siempre te llevamos con nosotros.

Esta semana última bajaba al Sardinero solo, a la Primera. Allí me esperaba mi familia. Me encontré con una vieja amiga de juventud, Patricia. Hablamos de la vida, de cómo nos va todo... nos pusimos al día y me dijo que leía este blog; que no había podido evitar alguna lagrimilla al leer cosas sobre ti. Nombró a tu madre, una persona entrañable a la que siempre he querido de una forma especial.

Y en cuanto nos dijimos adiós sufrí ese momento que algunos dicen, de manera nada científica, que tenemos antes de morir y en el que pasan ante nosotros miles de imágenes de momentos importantes de nuestra vida. Entonces te vi sentado delante de mí en lo que fue Empresas, en un examen de Selectividad; el día que nos conocimos. Visualicé el Río de la Pila, con Rosa y Sofía. No sé si nos tomábamos algo en La Tienduca, en La Gramola o en el Drink Club.

Luego estábamos acodados con idénticas protagonistas en la barra del Terminal. Y muy cerca de ahí tomando pipas sentados en las escaleras viendo la vida pasar, hablando sin parar, riendo como siempre, disfrutando como nunca. Otro día nos cruzamos con Rosa Turkita paseando a Simón por la calle Martillo y hablamos con ella, aunque yo tuviera que recordárselo 20 años después... Y hablamos de la Troner, de nuestro top ten femenino, de nuestros sueños, del mañana, del ayer y del hoy mismo.

Resonaron en mis oídos, también, palabras de elogio, de admiración y de cariño dedicadas a Beatriz. Tan justas como ciertas. Dichas tan de verdad como eras tú; alguien sin dobleces, sin atajos, sin truco. 100 por 100 Barri. Auténtico. Inigualable.

Y te vi mirando al mar con esos ojos chispeantes; con esa mirada poderosa, profunda, sincera y franca. Te vi en el Muelle mirando hacia Peña Cabarga. Te vi en El Puntal disfrutando del paisaje y de largos días de playa. Y te vi en Liencres soñando con cabalgar las olas en un invierno solitario y frío, pero real y placentero (aún hoy sigo dando vueltas a eso de comprarme una tabla...).

Mañana -23 de agosto- vuelve a ser mi cumpleaños y el día 24 volveré a echar de menos tu habitual felicitación con retraso. Especial como pocas. Fácil de perdonar como ninguna. La esperé y recibí durante más de 20 años, pero desde que no la tengo ha provocado que no me guste celebrar esa fecha especialmente. Prefiero celebrar tu amistad todo el año, la inmensa suerte de llevarte conmigo y de haber recibido ese regalo que fue conocerte. Eso y mi familia son mi fuerza; el privilegio que me fue concedido. Como dijo el gran Javi, uno de los corazones más shattines y más grandes del planeta -en nuestro último Galizano's Court, en la hora del brindis cerveceril-: "¡Por Barri!".

Recomendación musical:

Siempre Delfo

El gran Delfo, mi primo Delfín Sánchez de Cos Artes, en una imagen de los Juegos Náuticos de Santander. La foto no tiene mucha calidad, pero es que está hecha con un móvil. Yo no lo vi in situ, pero Bea me envió la imagen a Madrid y tengo que reconocer que me emocioné. Delfo, todo un pionero del surf en Cantabria.

Aún recuerdo aquella época, aquella furgoneta mítica... Eran tiempos en los que coincidía con Delfo mucho: por las mañanas, en el Sardi; por las noches, por el Terminal; alguna que otra vez que pasaba por Miranda rumbo a la querida Calleja Norte, en La Flor de Miranda.

VI Edición del Galizano's Court

Y un día de estos... más fotos y la crónica.

VI Edición del Galizano's Court (previa)

Después de contactar con las fuerzas vivas, comité organizador y participantes habituales, ya hay fecha y hora para el Galizano's Court 2010. El evento está previsto para el domingo 8, a las 12 del mediodía.


Eso sí, a eso de las 11.30 se abrirá el control de firmas. A las 12.00 comenzará la acción. Y a eso de las 13.00 habrá degustación de cerveza y productos regionales.

Los que quieran y puedan, si el tiempo lo permite -que parece ser que sí- podrán prolongar la jornada en alguna de las playas cercanas.

Nos vemos en la cancha.

¿Y qué hay de la VI Edición del Galizano's Court?

Pues que habrá que hacer algo, ¿no? Del 7 al 21 de agosto...

Apunta al verano

Espérame que voy...

Con Barri siempre ahí...

Llevo varios días contigo muy presente, Jose. Debe ser por la cercanía de las vacaciones, por el comienzo de mis subidas y bajadas a Santander. El caso es que en estas últimas semanas te he vuelto a tener muy muy presente. La última escapada a nuestra tierra estuvo llena de pensamientos hacia ti. El simple hecho de ver las montañas en el horizonte, cuando uno está a punto de abandonar tierras castellanas, ya es un homenaje impecable hacia tu persona.

Llegar a Cantabria, entrar por esas tierras que te reverdecen hasta el alma, te pone en situación. Uno te visualiza en Picos, con Carlos, subiendo y bajando montañas como una cabra montesa, con tu barba cerrada, con el pelo largo, con tus ojos chispeantes llenos de emoción, de energía, de alegría, de buenos sentimientos. 

Entrar en Santander, y ver a nuestra querida Peña Cabarga, siempre me emociona. Me acuerdo de nuestras conversaciones, de tus cuadros, de los de tu padre; esos de los caminantes por el Muelle que tanto me gustan. Bajo la ventanilla, respiro hondo, y te visualizo en el semáforo, a punto de cruzar de Puertochico a Castelar.

Hoy reproduzco un texto que nos reenvió Eva hace ya un tiempo. Es maravilloso. Expresa muchas cosas. No es fácil de asimilar porque la ausencia nos duele demasiado a los humanos; pero, claro, eso es propio de nuestra débil condición. Dice así:

"La muerte es una ilusión. No cuenta, no es nada. El cuerpo nace y muere, pero la vida simplemente cambia de forma y lugar, pero es eterna. Sólo me he ido a la habitación de al lado. No ha cambiado nada más, nada ha ocurrido, todo sigue igual, como estaba. Yo soy yo y tú eres tú. Y la vida que vivimos juntos con tanto amor permanece intacta, inmutable; lo que fuimos el uno para el otro seguiremos siéndolo. Llamadme con el nombre de siempre. Habla de mí con la naturalidad de siempre. No cambies de tono. No adoptes un aire solemne ni triste. Ríe como siempre. Vive, juega, sonríe aunque pienses en mí. Deja que mi nombre sea esa palabra que siempre fue. Que sea pronunciado sin esfuerzo, sin que sobre él se proyecte una sombra. La vida significa lo mismo que siempre. Sigue siendo lo mismo que fue. Existe una continuidad absoluta e ininterrumpida. La muerte es un paso, un accidente insignificante. ¿Tengo que estar fuera de tu pensamiento porque esté fuera de tu vista? Sólo me he ido a esperarte durante un intervalo a un lugar muy próximo, a la vuelta de la esquina. Todo está bien".

Me gustan mucho estas palabras, pero todavía me cuesta asimilarlas. No soy una persona fuerte y te sigo echando de menos todos y cada uno de los días.

Gran canción; pésima actuación...

¿Se puede tener menos gracia y menos arte saltando? Está claro que es complicado hacerlo peor. Por eso vuelvo a lo de siempre: tenemos grandes deportistas y pésimos políticos. Si estos últimos estuvieran a un nivel similar al de aquellos seríamos potencia mundial...

Una pena que a Tequila le pongan la imagen de esta especie de muñeco de madera bailando este temazo. Desde luego ZP te has lucido. ¡¡Qué gracejo!!

Celebración en Princesa

Nunca vi tanta gente en las calles de Madrid... Ayer nos acercamos al paso de la selección por la calle Princesa y fue impresionante. Prácticamente todo el ancho de la calzada y de las aceras estaba ocupado por una marea humana. Gente desgañitándose, miles de personas con banderas, caras pintadas, vuvuzelas, instrumentos de viento, escaleras para que los niños vieran mejor y una pasión desbordada 'regada' con más de 35º a la sombra. Es imposible hablar de cifras, pero eran cientos de miles. Irrepetible.

Tocar el cielo con las manos

Desde niño siempre soñé con el trofeo que levanta Íker... Me parecía el más bonito de todos, el más imponente. Más de 6 kilos de peso, más de 5 kilos de oro de 18 quilates. No es una copa, no; es un monumento a la belleza del triunfo, a la gloria deportiva, al éxito soñado por todos los que hemos puesto dos jerséis en el suelo y le hemos dado patadas a un balón...

Ahora es nuestro. Suena a milonga, a cuento chino, a qué me estás contando. Pero es real como la vida misma. Estamos en lo más alto del fútbol mundial. Hemos escrito nuestro nombre en la base de un trofeo junto a los más grandes. Nuestra camiseta ya tiene la estrella, la fulgurante estrella de campeones. Los nuestros han escrito una página épica ante una selección vil, la holandesa. Ni la violencia, ni las malas artes, ni un árbitro penoso han podido con nuestros finos estilistas. Finos estilistas... y gladiadores. Chapeau!!

Anoche tuve un sueño... y se hizo realidad.

... a la Final

Tremendo despliegue de juego, de ganas de ir a por un partido, de poner todo lo que se lleva dentro sobre la cancha... España finalista incontestable. Cuesta creerlo, pero ahí estamos, a sólo un paso. 

P.S. Y no pude evitar acordarme de Andrés Montes: "¡¡¡Puyol, Puyol, Tiburón, Tiburón, Tiburón, cuyons, cuyons...!!!".

La gran oportunidad

Es cierto que el fútbol pasó a un segundo plano en mi vida después de años trabajando en Marca, en otros medios más pequeños -incluido un portal de Internet–, haciendo la página oficial del Real Madrid o del Real Mallorca, co-firmando un par de libros... Puede que sufriera una sobredosis.

Aún así, también es cierto que queda un poso y que cuando hay grandes ocasiones se despierta ese gusanillo. Tengo vagos recuerdos del Mundial del 74 en Alemania; viví como un loco el de Argentina; sufrí la gran decepción del 82 en casa;... Muchos años viendo al equipo caer, hasta cuando parecía que se podía hacer algo grande.

La pasada Eurocopa un gran grupo de jugadores nos llevó a lo más alto. Pensábamos que caeríamos en cuartos, como siempre, pero no. Por una vez, escribimos la historia en positivo.

Y ahora parece que el eslogan de Nike de hace un par de años empieza a ser cierto: "Antes, ser español era una excusa; ahora, es una responsabilidad". 

Somos semifinalistas de un Mundial, algo que no lográbamos desde Brasil 1950. Entonces Uruguay pegó 'el Maracanazo' a los brasileiros y nosotros quedamos cuartos.

Ahora tenemos la posibilidad de subir un peldaño. No será fácil; Alemania es un hueso muy duro de roer, pero hemos llegado aquí sin que este equipo haya dado lo mejor que lleva dentro. Y partidos como el del miércoles son los que dan la medida real de un equipo. España tiene su particular cita con la historia. Un partido para darlo todo. Un partido para demostrar quién es el mejor.

P.S. Creo que Torres debería teñirse de rubio platino again para cambiar su suerte.

Rafa Nadal, qué tío más grande

Es tan sumamente grande que parece un tipo normal. Pero no lo es. Ha ganado cinco Roland Garros, dos Wimbledon y un Abierto de Australia. Este año ha recuperado el número 1 y su única obsesión es ganar el Open USA...

Ayer, en Wimbledon, no había ningún representante ni del Gobierno ni de la Casa Real. Casi que mejor... Parece que sólo hay fútbol en este país, pero siempre habrá gente que sabrá valorar lo complicado que es ser el mejor del mundo en algo tan complicado como el tenis. Ganar en hierba, en tierra batida, en cemento... es sobrenatural.

Enorme deportista y enorme persona. Reconozco que como tenista me encanta. Pero el momento que más disfruto es cuando recibe su trofeo, da las gracias a todo el mundo y elogia al rival. Ahí es donde Rafa más se engrandece, donde es más número 1 todavía. 

Chasing cars, de Snow Patrol

¡Qué gran paralelismo!

José Blanco, ministro de Fomento, cree que "el AVE por Palencia carece de racionalidad, eficacia y sentido común". Vamos, exactamente lo mismo de lo que carece el Gobierno. Lo ha clavado. Las decisiones de este gobierno son irracionales; nuestros dirigentes son ineficaces; y para ellos el sentido común es el menos común de los sentidos.

Pepiño habla de un AVE por Bilbao y se queda tan ancho. ¿Y por qué no desde Oviedo, ya puestos...? Decía hace unas semanas que no tenía sentido "que una comunidad de 500.000 habitantes tuviera dos entradas de AVE". Pero vamos a ver. Ahora mismo no tenemos ni una. Hay un AVE a Valladolid y hay fases en Palencia ya en estudio. Pero no. Él a lo suyo. Y Revilla, cayendo en la trampa, dice que será "inflexible en exigir la Alta Velocidad por la Meseta".

Pero vamos a ver Revilluca, no escuchas lo que dicen. Te dicen que no y que no. Si quieres mirar para otro lado y seguir como Presidente de una comunidad que vota más a PP y PSOE es tu problema. Pero el mensaje de tus compañeros de viaje parece tener claras sus intenciones. Al menos, que las próximas anchoas no sean de Santoña y que tengan unas espinas de esas tan poco agradables... (de repente me he vuelto mala persona).

Para mí el problema es variado: Revilla no tiene poder, el PSOE es esclavo del Gobierno central y el PP... Pufff, el PP. No hay ni convicción en lo que piden.

¿Realmente queremos un AVE por la Meseta que nos deje en Madrid en poco más de dos horas? En mi opinión, la necesidad real es otra. Queremos un tren del siglo XXI, no del siglo XIX. A mí me dices que puedo hacer Santander-Valladolid en un par de horas, en vez de en las actuales tres y poco y te lo compro. Y eso no sería ni tan siquiera Alta Velocidad. Pero plantarme en tres horas de Madrid a Santander, o al revés, creo que sería todo un éxito. Incluso en tres horas y cuarto o tres horas y media.

Pero no. Hay que hablar de AVE sí o sí. Hay que vender la moto. Hay que desviar atenciones, ganar tiempo (perderlo, en realidad). Y gobernar debería ser todo lo contrario: actuar, decidir, usar la cabeza, tener criterio... Casi nada.

Eres el más grande

¡¡Gracias, Pau!!

Naúticos sin calcetines...

Reconozco que en cuestión de estilo siempre he hecho lo que me ha dado la gana, y no me gusta nada que algunos modernos de tres al cuarto vayan por ahí dando lecciones. Está claro que los naúticos son unos zapatos nacidos para ir sobre la cubierta de un barco y demás. Por ello apuntan más a accesorio estival que invernal.

Pero no, su uso se generalizó y pasaron a llevarse todo el año en sitios en los que los rigores del invierno tampoco es que fueran tales. El caso es que hace poco leí en GQ y este mes en Esquire a dos trendsetters escribir sobre la inconveniencia de llevarlos con calcetines. Punto uno, nunca llevo un zapato cerrado si no es con calcetines.

Me parece fenomenal que se lleven directamente sobre la piel, pero a mí me rozan, y cualquier zapato me resulta incómodo si no llevo los pies protegidos. Lo que más rabia me da es que los dos que escriben al respecto dogmatizan y por ahí no paso. ¿Será que tienen un velero de 20 metros de eslora amarrado a 200 metros de su casa? Lo dudo.

Y no paso porque luego hay cosas que sí parecen tener cabida en las tendencias de los últimos años que en fin... Infumables. Como los pantalones masculinos piratas; sí, esos que llegan hasta 20 centímetros por debajo de la rodilla y que uno no sabe para qué son: tienen la incomodidad de taparte la rodilla, lo que en verano no mola nada; no ligas bronceado en cuatro quintas partes de tus piernas; si mides 1.85 parece que la ropa te ha encogido o que vas a pescar chamarucas; si mides 1.70 parece que el que has encogido eres tú, y te has convertido en el nuevo David el Gnomo o en una especie de Chanquete. Creo que le quedan mal a todo el mundo. Otra cosa es su versión femenina, tipo Capri, más ceñida, que me encanta.

Y luego están las prendas petadas. Si te sobran cinco kilos -o más- la has cagado. Siempre parecerás una morcilla a punto de reventar. Miras la talla; vale, XL. ¿XL? Pero si esto no le vale ni a un niño de 12 años. Bueno, XXL. ¿Cómo? ¿Que me queda justa una XXL? Luego te vas a EE.UU. y resulta que la tuya es la M. La S te queda justita, y la L un poco grande. Claro, M, te dices. Si es que soy normal (bueno, acepto un cierto sobrepeso), pero en España quieren que adelgace unos 25 kilos y quepa en una XL de las suyas. Imposible. Y no exagero. Esto está basado en hechos reales.

Y sí, ves a los modelos de pasarela y junto a alguno cachas ves a una pléyade de flacuchos escuchimizados que no podrían ni llevar la compra a casa o anotar un tiro de tres desde el chollo a punto de extinguirse del 6.25. Me niego. Pero me niego a un pantalón pitillo de Hedi Slimane o a una camiseta de algodón XXS que no llevaba ni cuando tenía 18 años y pesaba 65 kilos...

¿Qué más? Ah, sí. El pantalón Jodhpur. Say what? Sí, hombre, el pantalón 'cagao'. Sí, hablo de ese pantalón de chica que no le queda bien a nadie, de talle un poco alto, ceñido en la cintura y deslavazado hasta abajo, como si sobrara tela, y que desdibuja la silueta hasta hacerla incluso fea.

Esta mañana casi me engaño a mí mismo por un instante, pero no. Una chica cruzaba por delante de mí en un semáforo y no le quedaba del todo mal... Pero me he dicho: "Noooo, no te engañes. Con cualquier otro tipo de pantalón estaría mejor". Y es que es verdad. Me encantan los vaqueros, los pantalones pitillo o hasta los monos de Stella McCartney -en especial si los lleva Carmen Kass; pincha y los ves- pero esto no se hace. El nombre evoca a la capital de Rajastán. Precioso. Pero el apodo -cagao- lo deja en su lugar: una mierda.

Me doy cuenta de que cada día soy más protestón; debe ser la vejera. Y hay que ver la que te lían en la cabeza dos colegas escribiendo eso de "por favor, los naúticos, sin calcetines". Y un huevo, contesto yo.

Cantabria, un poco más cerca

Pues no. No se trata de un nuevo tramo abierto entre Aguilar de Campoo y Burgos; eso irá para largo y tendremos que seguir haciendo la 'S' desviándonos hasta Osorno a través de la autovía hacia León... (del AVE ni hablamos; ni tan siquiera de un tren normal del siglo XXI. ¿Para qué?). Me refiero a la campaña de nuestra comunidad autónoma con El Corte Inglés, que nos ha acercado a la capital (e imagino que a otros lugares) productos no siempre fáciles de encontrar de nuestra Tierruca.

Flipé el día que vi un queso de La Pasiega de Peña Pelada. Lógicamente lo compré. Pero luego ya vendría la locura con los quesucos de Liébana (Río Deva de vaca, de oveja, de cabra; Peña Cortés ahumado...); patatas fritas (El Cántabro y Santos Moreno); mermeladas (la que me compré de fresa es excelente); chocolocates (Horno San José...); cocido montañés (La Ermita de San Pedro); todo tipo de marcas de conservas de anchoas, bonito, ventresca (Consorcio, Lolín...); pimientos de Isla; corbatas de Unquera; yogures de La Bien Aparecida; orujos y cremas de orujo; vinos tintos de Liébana y diversos blancos (eso sí, a unos precios poco competitivos); sobaos de El Macho y otros; quesadas; pastas diversas de las clarisas de Villaverde de Pontones (sí, a poco más de un kilómetro de Cubas...); alciturrianos (con forma rara, pero alciturrianos a fin de cuentas)... Tremendo el despliegue, sin duda.

Eché de menos unos quesos de Las Garmillas (que me flipan, pero que sé que se pueden comprar cerca de mi trabajo, en Poncelet); unos buenos tomates del país (que cuando son de los de verdad, de temporada, son inigulables por su sabor); la potente berza (difícil de encontrar y básica para un buen cocido montañés)... Aunque lo que más eché de menos fue no tener a mi padre para que me preparara él mismo un cocido de los suyos, apoteósicos; o una marmita de bonito, de esas que te hacen tocar el cielo con las manos o directamente llorar de la emoción. Pero al final opté por quedarme con lo bueno: el ejemplo de mi padre, el amor a la tierra de uno y la pasión por unos productos maravillosos que son en sí mismo una experiencia que hay que probar. Y el que no lo pruebe, pues allá él...

Cuento los días para hacer mi próxima compra y volver a llevarme todo lo que pueda y me aguante en casa sin estropearse. Con un poco de suerte, el próximo viernes. Pero sobre todo cuento los días para volver a mi tierra. Y si puede ser de vacaciones y no de fin de semana, pues mucho mejor...

P.S. Eso sí, lo que no tenían eran estelucas, palucos de Cabezón, orgasmos (de Comillas), pastel cántabro, almejas de Pedreña, corazones de Liérganes, tortos de Cabanzón, angulas de Tina Mayor, rabucas de El Puerto, carne de vaca tudanca, limones de Novales, queso azul de Tresviso, churros de Liérganes, hojaldre de Torrelavega, emparedados de Máximo Gómez, merengues de Frypsia, Pantortillas de Reinosa, ni choricillos estilo infiernillo de La Tasca El Vasco o unos blancos de Máximo Bolado... Lástima.

Hace cuatro años...

Carmen cumple hoy cuatro años. ¡¡Cuatro años ya!! Ayer, antes de irse a dormir les conté a ella y a Lucía cómo fue aquella noche antes de que naciera. Teníamos el convencimiento de que esa noche nacería, aunque al final esperó hasta casi las diez de la mañana. Lo mejor es cómo me miraban las dos, cómo me escuchaban contar la historia. Todo oídos, todo ojos...

La verdad es que uno se emociona al recordar esos momentos. El médico me dio a mi bebito a los pocos minutos y yo me lo llevé por un pasillo hacia nuestra habitación, como quien lleva a un cachorrillo indefenso, cogido con una mano; una mano enorme comparada con sus apenas tres kilos llenos de vida. Nos quedamos los dos solos; Carmen tranquila; yo, sereno, pero al mismo tiempo un poco superado. Llamé a mi madre para darle la buena noticia. Y me costaba articular palabra. Era mi segunda hija, pero qué más da... Hay cosas que uno no vive muchas veces en la vida.

Recuerdo cuando al mediodía fui a buscar a Lucía a casa de su abuela para que conociera a su hermana. Cómo la miraba, cómo la acariciaba con el máximo cuidado para no hacerla ningún daño. Son momentos irrepetibles, llenos de dulzura, de amor. De amor de una madre hacia su hija, de un padre hacia su mujer, de un padre hacia su hija, de una hermana hacia la otra. De una familia normal, bien avenida, a la que lo que más le gusta es estar todos juntos.

De otro planeta

El placer de que se acuerden de uno... sus propios compañeros

Por si tenéis dificultad para leerlo os reproduzco el texto del post de mi compañera Leticia en Vogue.es: 

"Reconozco que, últimamente, entre mails de fechas de cierre de temas y créditos de unos y otros diseñadores, Pedro, el responsable de cierre, y yo, nos traíamos online un género diferente de mails: la puesta al día de los avances de nuestra admirada Edurne Pasabán. Ya éramos incondicionales de la deportista vasca antes de conocerla, y lo fuimos mucho más cuando pudimos verla subida a unos tacones de vértigo mientras se convertía, obedientemente, en una de las modelos más carismáticas que han pasado por nuestras páginas. Y todavía nos reímos recordando sus aventuras depilativas en ciudades tan surrealistas como Katmandú. Así que hemos sufrido por culpa de la coreana Miss Oh y nos hemos desvelado con las intrigas “sherpas” tanto como pocos se lo esperarían de una redacción de moda. Cuando coronó el Shisha y culminó su 14 ochomil estuvimos a punto de abrir una de esas botellas de champán que nos llegan de vez en cuando a la redacción. A titulo personal añadiré, además, que Edurne ha sido la primera mujer en hollar las 14 cimas con la deportividad debida. Ahora Pasabán ha vuelto a casa. Y le deseo la mejor de las aclimataciones posibles…".

Leticia Echávarri